« L’idée passagère tourna à l’idée fixe : il lui fallait un chat. » [Mon loulou, viens voir tata...8D♥]

La drôle de voix retentit dans son dos, claire comme le jour. Elle arracha au cœur de Camille un moment de silence avant qu’il ne se remît à battre à tout rompre dans sa poitrine, cadence effrénée qui n’avait pas lieu d’être. Un instant plus tard, il pivota sur ses talons : devant lui, la silhouette de l’autre garçon se découpait toujours dans le paysage, calme, droite et longiligne. Il y avait quelque chose de déroutant à sa présence, et Rosenthal ne sut s’il eût préféré se tourner vers un vide inquiétant ou reconnaître que sa Majesté l’avait berné, tant et si bien que les artifices invisibles de son tour de cochon lui laissaient les jambes tremblantes. Lui qui avait pourtant vérifié les alentours avec tant de diligence ! S’était-il caché dans le puits qui avait fait office de trône provisoire à Camille avant d’en être si prestement délogé ? Difficile à croire, songea-t-il. On ne serait pas remonté si facilement. Les pierres pourries d’humidité avaient été rendues glissantes par les plaques de mousse verte qui se logeaient dans chaque interstice. La poulie eût au moins grincé. C’était n’importe quoi. Les yeux plissés, il chercha du regard quelque cache secrète sans rien trouver.

Hannes était vraiment très fort ; le grand guerrier qu’était son vis-à-vis n’avait en comparaison mené jusqu’alors que de petites campagnes. Celui-ci utilisait de la magie de sorcière. Le petit fronça les sourcils et tendit le bras vers son compagnon de jeu avant de le laisser retomber le long de son flanc. Hannes continuait de rire. Hannes se fichait de lui. Personne n’en avait le droit ! Eh quoi, à la fin ? Pourquoi lui avoir proposé de jouer, si la partie était aussi bizarre ? A moins que l’idée ne vînt de lui –c’était possible, au fond. Impossible de se rappeler. L’incertitude balafrait son front d’une ride profonde.

« Je n'étais pas caché, expliqua le grand roi. Je connais les règles ; j'ai simplement du mal à les appliquer, parfois. Je n'y peux rien. »

Dubitatif, les poings sur les hanches, Camille se fit allégorie de la mauvaise humeur. Il lui en servait de belles, celui-là ! S’il connaissait les règles, il n’avait qu’à les respecter ; à lui non plus, elles ne plaisaient pas toujours. Allait-il se cacher dieu seul savait où ? Non. L’eût-il voulu, il n’aurait pas fallu cinq minutes à son adversaire pour débusquer sa pauvre carcasse planquée derrière quelque coin de mur ou sous telle marquise. Les chances n’étaient pas égales et, comme toujours lorsque la balance penchait en sa défaveur, le gosse était prêt à le dénoncer à cor et à cri. Si ce n’avait été pour la conviction que Monsieur-Bizarre était complètement frappé dans son genre, il eût coupé court à toute conversation. S’il lui sautait dessus, cet abruti ne risquait plus de s’enfuir.

« Si tu réussis à m'effleurer, je te raconterai une histoire qui s'est passée tout près d'ici. Tu crois que c'est jouable ? Camille. »

A ces mots, le sourire du principal intéressé se fit plus franc. Une histoire, s’enthousiasma-t-il, j’adore les histoires ! Ne restait qu’à espérer que les qualités de conteur d’Hannes excédassent son don inné pour les devinettes. Qu’importait l’angle sous lequel il les considérait, ni la chute ni la réponse ne lui paraissaient drôles. Il hocha la tête : le jeu pouvait en valoir la chandelle. Rien ne l’obligeait à l’écouter si son récit traînait en longueur.

« Un peu que je comprends, répondit-il. Moi, chaque fois que j’essaie de perdre, je gagne quand même. Alors t’effleurer, franchement… T’as la grosse tête. Si t’es doué, je le suis deux fois plus. »

Malgré ces paroles bravaches, Camille sentait sa volonté flancher. Hannes était foutrement rapide. Lui aussi ; mais enfin, tout de même. Le tout était de persuader ce type d’avoir trouvé un adversaire à sa mesure.

« Quel genre d’histoire ? demanda-t-il, curieux pour une fois. Tu me diras comment t’as fait ton tour, tout à l’heure ? C’était extra. Enfin, nul, mais extra ! Ça et l’histoire. Marché conclu ! »

Ni une ni deux, il s’élança en avant, bras tendus. Pas possible de le louper, si ? Mince, flûte, zut, merde, autant de mots auxquels il n’accorda qu’un crédit minime alors qu’ils disparaissaient de son esprit concentré sur la tâche à accomplir. Il y avait une récompense, un trésor derrière la simple idée de victoire dorénavant. De l’or, de l’argent ou de la pacotille de verre, tant pis, tant mieux. C’était un butin tout de même.
Et jouer à chat, ça restait drôle. Dés pipés ou pas.

Des régiments de fourmis parcouraient les doigts de Camille, qui ne pouvait s’empêcher de les regarder se plier puis se déplier comme les pattes laiteuses d’une araignée de chair, aux griffes largement rongées. Ses yeux en parcouraient jusqu’aux moindres stries sur sa paume et aux plus insignifiants détails, s’attardant ici, là, inspectant pour s’assurer que rien ne manquait. Il les sentait pourtant, chaque phalange bien attachée à la précédente et habitée d’un froid polaire comme n’en connaissait pas Hatès. Il s’était élancé, déjà victorieux, un sourire triomphant peint sur les lèvres. Que sa Majesté daignât jouer le jeu ou se laissât attraper, il s’en fichait pas mal –une bataille remportée était tout de même bonne à prendre, arrachée ou offerte. S’il se pousse, s’était-il dit, je lui donne la chasse. Ce pauvre crétin pourra se cacher où bon lui semblera, si je lui colle au train, ce n’est pas un fichu perron ou un muret déglingué qui va lui sauver la mise. Son adversaire était fait comme un rat, et le blond se considérait comme un chat foutrement efficace, dans son genre.

Ses jambes avaient esquissé quelques foulées avant de s’immobiliser. Eh mince, se débattait sa pauvre logique dans son coin, c’est quand même bizarre. Une fois n’était pas coutume, jura Rosenthal, et elle parvint à rallier toute son attention à son combat féroce. Sans succès. D’abord soulagé d’être bien entier, il s’en trouvait maintenant franchement contrarié : un énorme trou dans sa poitrine eût expliqué qu’il n’ait pas attrapé cette sale Majesté. Voir ses bras marmoréen gésir au sol ne l’eût pas transformé en Vénus mais au moins, l’explication se serait imposée d’elle-même là aussi. Mais non, non, tout allait bien et il avait encore manqué son coup –et fichtre et foutre et merde, il en était pourtant foutrement sûr y avait pas une seconde et ça, c’était pas normal. Encore, si ç’avait été à son profit, il n’eût trop rien dit. Mais là ! Il passait pour le dernier des idiots ; oh, je me fiche pas mal de passer pour un arriéré baveux, se targuait-il, mais enfin, quand même. Quand même, oui. Il allait falloir trouver un moyen de faire cracher le morceau à ce monarque-papillon qui s’envolait sans un bruit et sans faire rouler le plus petit caillou sous sa semelle. Il esquissa un rapide demi-tour sans cesser de réfléchir.

Il y avait matière : devait-il être énervé que l’autre lui fasse remarquer un échec aussi évident, ou impressionné de ses grands talents de prestidigitateur ? Décidé à concilier les deux, il fronça les sourcils sans se forcer mais, en-dessous, un éclat fugace rehaussait ses yeux trop pâles et trop facilement bernés.

« Tu n'es vraiment pas doué. Tu sais, finalement, si tu abandonnes, je t'expliquerai. Peut-être. »

Agacé, Camille décroisa les bras –quand les avait-il croisés, d’ailleurs ? Ses mains étaient encore moites d’être parvenues à embrasser l’air, mais il ne s’en souciait pas, pour peu qu’il le sût simplement. Le petit allait rarement chercher très loin. Il lui arrivait de se dire que si dieu l’avait voulu autrement, il lui aurait donné un nez plus long ; pour une fois dans sa vie, ça ne le dérangeait pas tant que ça, d’être en accord avec les divins Desseins de leur Respectable Créateur un peu bigleux. Il fallait régler les problèmes de première importance en premier, et ce n’était pas le genre d’offense auquel il pouvait se permettre de ne rien répondre du tout :

« Je suis très doué, nia-t-il d’un air convaincu. Au pire, tu l’es un peu plus, mais alors juste un peu. A ton âge, je serai pareil. Non, mieux. »

Ces concessions faites, César n’était que trop satisfait d’avoir récupéré ce qui lui appartenait : la gloire éternelle d’avoir été le meilleur chat au monde n’allait pas lui échapper si facilement. Pourtant en dépit de ces paroles bravaches, il hésitait à se lancer à nouveau à la poursuite du jeune homme. C’était plus fort que lui. Il n’y pouvait rien.

« J’abandonne pas, se justifia le gamin au ton déjà coupable, je fais juste une pause pour réfléchir à… Ma stratégie. Exactement. Comment t’as fait pour… »

Les sourcils froncés dans sa concentration, le gamin chercha une réponse satisfaisante à donner à son comparse. Finit par conclure qu’on devait se ficher de lui pour poser des questions pareilles : sans queue ni tête, et complètement hors de portée. On n’expliquait pas le bonheur, on ne pêchait pas la lune, on n’atteignait pas le pied d’un arc-en-ciel, les choses étaient aussi simples que cela. Le cerveau de Camille, qui aux « pourquoi » rétorquait toujours « parce que », avait fini par s’oxyder et prendre une vilaine teinte vert-de-gris. Il avait beau gratter la rouille sur les rouages, rien ne venait. La machine ne s’emballait pas. Au mot « heureux », elle se contentait de crachoter des haussements d’épaule sans beaucoup l’avancer. On l’était ou on ne l’était pas, le plus souvent on ne l’était pas mais on aimait bien croire qu’on l’était quand même, lui l’était de temps en temps et parfois il s’en rendait compte, tantôt on l’est, tantôt on ne l’est pas, on ne se prenait pas la tête, on montait jusqu’au faîte d’un arbre et on se cassait la jambe en tombant et on l’était quand même, sans raison.

Ça arrivait, que des choses arrivent sans raison. Sa Majesté courait après des courants d’airs à trop chercher le fantôme qui avait pu fermer la porte. Alors lui demander à lui qui exactement lui hantait la caboche, c’était sacrément culotté et foutrement injuste. Rosenthal voulait son histoire et plus encore, il tenait dur comme fer à connaître le fin mot de son petit tour de passe-passe. Demande à un général de se changer en mouette, grogna-t-il, t’auras pas plus de résultat. C’était un abruti ou un parfait salaud. Un magicien un peu fou peut-être ; un original en tout cas.

C’était un qualificatif que l’enfant, du haut de ses propres extravagances, accordait rarement.

« Si tu demandes à un enfant d'attraper quelque chose de bien trop haut pour lui, vois-tu, il part perdant ; c'est à ce genre de jeux que nous jouons. Je suis le quelque chose, tu es l'enfant. »

Les plis sur son visage ne se lissèrent pas. D’autres sillons vinrent même creuser quelques nouvelles ridules au coin de ses yeux. Les métaphores, les livres, le ballet des feuilles d’automne ou dieu seul savait quelle dentelle éphémère sur une moire piquetée de sel ne lui inspiraient rien de bon. Un instant, il jura que si ce type n’était pas plus clair, il allait l’étrangler. Disons que, disons que, on ne disait rien du tout quand on n’avait rien de mieux que ça à dire. On pouvait tout aussi bien se taire. Le babillage incompréhensible de son vis-à-vis lui tapait sur le système : il était bien trop bavard pour être son ami. Ce village quant à lui demeurait, par comparaison, affreusement silencieux.

« A cela, tu pourrais me dire qu'il suffirait donc de prendre une chaise ; seulement dans ton cas, une échelle ne suffirait pas. On va perdre tous les deux, à moins que tu n'aies vraiment envie de m’attraper. Comme si... Ta vie en dépendait, par exemple. »

Une chaise, une échelle, un seau, trois encyclopédies, une petite table, une autre chaise, qu’importait : le petit pensait pouvoir se dégotter suffisamment d’objets à empiler pour attraper ce que bon lui semblait –le problème ici résidait plutôt en ce qu’il ne savait fichtrement rien de ce qu’il était censé attraper au juste. Ce garçon n’était pas si grand, même monté sur la margelle. Quelque chose passait au-dessus de la tête de Camille, qui la leva une brève seconde comme par réflexe –un goéland, rien de plus, et moins encore un quelconque éclair de compréhension. Hannes tendit la main vers lui, paume ouverte, et son regard remonta le long de son bras jusqu’à son visage encore souriant. Un pied dans le vide, puis de nouveau sur la pierre glissante, cet idiot risquait de tomber à la renverse. La situation eût pu donner un haut-le-cœur aux moins braves, mais le blond n’avait jamais eu peur des chutes. Ni pour lui, ni pour les autres. Sa poitrine se serra à peine.

« Si tu ne m'attrapes pas, je saute. Tu en penses quoi ? »

Elle le fit tout de même et il considéra ce qu’on lui disait. Comprit qu’il allait encore se moquer de lui en s’éclipsant au dernier moment. Sut que le mieux était de ne pas rentrer dans son jeu. De toute façon, il s’en fichait.

« J’en pense que j’en ai rien à faire, que tu sautes, déclara-t-il de but-en-blanc. Si t’as envie de mourir, c’est ton affaire. »

Un temps. Il reprit :

« Tu le feras pas. »

C’était presque une mise au défi. Personne ne le ferait –tu le ferais, toi. Camille ne le lâcha pas des yeux, le souffle bloqué dans sa gorge. Moi, je le ferais.

Spoiler:

Camille hocha vigoureusement la tête : oui, il croyait. Il croyait même vraiment –dur comme fer, mordicus, croix de bois croix de fer, si je mens je vais en enfer. Ce type s’était fichu de lui une centaine de milliers de fois. Il était évident qu’il le ferait encore. Quel imbécile eût pu sauter depuis la margelle d’un puits, se briser les bras, se briser les jambes, se briser la nuque contre les parois de pierre humides et tomber comme un sac d’esquilles dans une mare d’eau glacée, quelques mètres plus bas ? Pas grand-monde, conclut-il. Encore fallait-il soustraire à ce résultat tous les irrésolus peureux qui, indécis à en mourir, se seraient cachés derrière de grandes raisons avant de franchir le pas qui les séparait du vide. Sa Majesté était peut-être bizarre, elle l’était même à tous les coups. De là à s’inscrire dans le cercle limité de l’aventureuse minorité capable de laisser sa vie s’envoler quelques secondes pour la simple beauté du geste, il y avait une marge d’un genre plutôt conséquent. Il allait pas sauter, ça non, il pouvait pas le faire. Il y avait trop pensé. Il s’était pas vidé la tête. Elle était pleine de conneries trop lourdes pour qu’il vole. Alors, oui, il était sûr de chez sûr.

Il lui restait peut-être un petit doute. Parce qu’ils n’étaient pas nombreux –mais il fallait bien qu’il y en ait quand même, des gens comme ça. Et il en connaissait si peu. Le blondinet sentit peu à peu l’incertitude le gagner et ronger ses idées en contreplaqué pour dégager un drôle d’horizon peuplé d’inconstance et de flottements. Il avait presque envie qu’il passe le pas, qu’il quitte le confort relatif de la pierre, blessé à mort dans son amour-propre. Il n’aurait dépendu que de Rosenthal de le remonter ou non. Il n’aurait dépendu que de dieu ou du hasard qu’il se transforme en joli cadavre avant que lui ne se soit décidé. C’était excitant, et inquiétant. La nuit, il retenait parfois sa respiration suffisamment longtemps pour entendre le vent souffler dehors et des grattements à sa fenêtre –et s’il se taisait, c’était uniquement pour les entendre. En l’occurrence, il aurait donné ses poumons pour un beau plongeon, quoi que l’autre en dît.

« Ça fait pas rien. Gamin stupide. »

Hautement vexé, le gosse donna un coup de talon au sol et baissa la tête. Qui était-il, pour se permettre de l’insulter comme ça ? A peine plus vieux que lui, et le voilà qui le traitait de gamin, et stupide par-dessus le marché ! Il ne fallait quand même pas abuser : les années comptaient beaucoup quand on était encore un enfant, mais pas à ce point. Et quand bien même, quelque part dans sa tête et au coin de ses lèvres, Camille était persuadé de n’en être plus un. J’ai vu des rats crever, manqua-t-il de répondre tout de go. J’ai tué un chat ou deux et j’ai lancé des cailloux sur des oiseaux pas plus gros que mon poing, et c’était triste, et je le vis assez bien pour que voir un con faire le saut de l’ange ce soit pas si grave que ça. Pris d’un nouveau doute, il n’en fit rien.

Fallait pas abuser, oui. Comme il s’y était d’abord attendu, son vis-à-vis descendit de son perchoir pour regagner le plancher. S’assit. Croisa les chevilles. Se laissa tomber à la renverse. Camille le dévorait des yeux, même s’il ne pouvait pas le voir. Ce connard ne mourait pas ; mais, bon dieu, il en était tout proche.

« Je suis sûr que quelqu'un a dû se tuer ici. Mais qui... »

Comme hypnotisé par l’autre garçon, Rosenthal ne répondit pas ou, tout du moins, il fallut à son cerveau quelques secondes pour procéder. Lorsqu’il le fit, il fut le premier surpris d’entendre un tremblement malvenu agiter son timbre clair, sans pour autant tenter de l’atténuer. Il était bien trop absorbé pour ce genre de mouvement de sauvegarde d’une quelconque fierté. Celle-là pourrait bien se débrouiller toute seule.

« Toi, bientôt, lâcha-t-il, le bras tendu, sans oser s’approcher. On n’a pas fini de jouer… Comment je t’attrape, si tu te laisses tomber. Tu peux pas la crier depuis le fond ton histoire, ta Majesté. »

Un pas, puis un ou deux autres l’amenèrent aux abords du puits, glacé sous la paume de ses mains. Il se pencha, comme pour évaluer la distance. Peine perdue. Son explication restait un brin égoïste, mais elle tenait la route et elle était foutrement sincère. Il agita la tête, apparemment face à un insoluble dilemme –il avait même froid.

« Ce sera un jeu pour une prochaine fois, décida-t-il avec une sorte d’empressement plein d’aplomb et un rire d’admiration nerveuse. Lequel tient le plus longtemps –lequel tombe en premier. Je veux pas y jouer maintenant –mais personne d’autre voudra faire ça, c’est sûr. »

Allez, monsieur le magicien ; il tendit le bras vers lui. Cet idiot-là, il aurait sauté. Peut-être que c’était pour ça qu’il n’y en avait pas beaucoup. Dès qu’ils devenaient intéressants, ils s’en allaient. C’est pour ça que Camille jouait le plus souvent en tête-à-tête avec lui-même. Mais c’était lassant. Il préférait un reflet qui ne lui ressemblât pas. Un peu comme celui-ci, là.

C’était fascinant. Un peu effrayant, aussi ; mais quelles choses ne l’était pas, lorsqu’elles étaient capables de conserver la touche d’intérêt lumineuse qui captivait le regard et s’accaparait toute votre attention ? Camille n’était pas curieux, pas vraiment. Il s’ennuyait seulement beaucoup. Accompagné d’une dizaine d’amis râleurs, enjoués, enthousiastes, fatigués, fanfarons, brillants, bêtes, modestes, aurait-il prêté attention à ce garçon ? Il n’en était même pas certain. Il aurait raté quelque chose, sûrement, quoiqu’il ne sût pas exactement ce dont il s’agissait. Le rien ne l’attirait pas aussi irrémédiablement que ces éternels pessimistes suicidaires, et s’il ne pouvait se garder de fixer ce type, ce devait être pour une bonne raison. Un malaise immonde le saisit à l’estomac, un haut-le-cœur lui secoua la poitrine alors qu’il fronçait les sourcils, dubitatif. Sa Majesté était bizarre, le Véritable Roi des Iniques Tordus de cette humble contrée. Visiteur, conquérant, noble émissaire, au diable ces conventions et au diable l’étiquette : leurs coutumes se ressemblaient tout en arborant des couleurs qui n’auraient pas pu être beaucoup plus différentes. Si Hannes s’était exprimé plus clairement, s’il avait laissé tomber ces divagations sans queue ni tête et ses énigmes sans solution, Rosenthal aurait pu rire de bon cœur. Au lieu de quoi un simple sourire, ni heureux ni perplexe, ornait ses lèvres. En bon contempteur de la logique qu’affectionnaient tant ses pairs, il admirait le raisonnement absurde de son compagnon. Mais à moins de prendre une certaine distance, il n’arriverait jamais à le suivre.

Ce dont il était tout à fait incapable, debout à côté de la margelle où ce parfait crétin avait décidé de jouer au funambule d’opérette. Il était trop concerné, à présent. Qu’il tombe ou ne tombe pas, qu’il se redresse ou se transforme en cochon pendu, qu’il se taise ou qu’il parle, cela ne changeait plus rien pour le blondinet. Dans tous les cas de figure imaginables, le spectacle lui était spécialement adressé. A lui ou un public invisible dont il se faisait le digne représentant. Un public d’air, de courants d’air, de coups de vents. Parfumé à l’iode et aux silhouettes fragiles de sel de mer, sans doute. Cela lui parut d’autant plus vrai que l’autre continuait à poser de drôles de questions. Camille décida qu’il n’avait pas besoin de comprendre. C’était pas franchement essentiel à sa survie, tout ça. Savoir ci, ça, se débrouiller pour débrouiller un imbroglio improbable, croire que oui, que non, expliquer, induire, déduire, c’était bon pour les gens intelligents.
S’autoproclamant macaque écervelé, il choisit d’hocher la tête sans même se donner la peine de faire semblant. Eh bien, oui, il voyait, ou du moins il pouvait cerner l’idée –en gros. Personne ne le trouvait, quand il jouait à cache-cache, mais c’était bien parce qu’il y jouait tout seul, auquel cas l’issue ne faisait dès le départ pas le moindre doute. Ou parce qu’il jouait avec de nombreux inconnus qui ne connaissaient ni le nom des uns, ni le nom des autres et ne savaient pas compter. Que certains soient laissés pour compte dans leur cachette imprenable, c’était assez inéluctable, dans son genre. Il sortait de sa cachette, allait dévorer une part de tarte, et faisait simplement autre chose, ravi, ou presque, de pouvoir considérer avoir remporté la partie. Perdre sans cesse à cache-cache, voilà qui devait être difficile pour son vis-à-vis. Au vu de l’agilité avec laquelle il parvenait à s’évanouir dans un souffle, le gamin aurait pourtant pensé qu’il lui aurait été facile, facile comme bonjour d’être sacré champion toutes catégories. En un tournemain. Facile comme…, eh, comme ça.

Il avait l’air de bien le prendre, songea Camille en notant que s’il y avait là des implications plus profondes, elles pouvaient bien aller se faire mettre. Il regardait toujours l’autre, assis pas très loin, voire même assez près. Il acceptait finalement de lui raconter une histoire, son fichu conte, sa foutue fable, celle qu’il lui réclamait comme certains enfants pouvaient en réclamer avant d’aller se coucher. Les menaces, il n’en avait cure. Il était bien placé pour savoir qu’elles n’étaient là pour faire joli, et à moitié seulement pour effrayer. Il fallait savoir vivre avec, ce qu’il faisait d’ailleurs à merveille. Ce n’était donc pas la peur de passer cul par-dessus tête dans le puits qui lui nouait la gorge ; mais quoi, alors ? Hannes sourit, tendit le bras, avant de disparaître comme une nuée de papillons transparents. Il avait beau être assis pas très loin, voire même assez près, et avoir posé la main sur son bras –il en était sûr, ça aussi, il le croyait– il semblait être ailleurs. Quoi de surprenant à ce qu’il le fut vraiment, en ce cas ? Quoi d’étonnant à ce que ce garçon ne soit pas assis avec lui ? Rosenthal ne put pourtant retenir une inspiration surprise, pas plus que ses yeux ne purent éviter de s’écarquiller et scruter, sans grand espoir, le terrain à l’entour. Son esprit, même s’il fonctionnait au ralenti, commençait à faire quelques liaisons à son insu, mais ces ébauches étaient encore bien trop brouillonnes pour qu’il fût en mesure de les interpréter, ou en manifestât seulement l’envie. Perdu, un rien décontenancé, et déçu de ne pas avoir eu le temps d’acquiescer, le petit se laissa tomber avec une incommensurable grâce sur le sol, le dos appuyé contre la pierre délicieusement froide. Eh bien, eh quoi, eh… Eh merde, probablement, voilà qui aurait été de circonstances.
C’était bien beau de lui intimer de rester, puis de s’envoler dans les airs ! Sans lui donner d’histoire, sans –rien, en fait. Têtu, buté, intrigué peut-être, ou quoi que ce soit d’autre, difficile à dire. Mais Camille ne bougea pas d’un iota, silencieux uniquement parce qu’il ne savait pas quoi dire.

« Rester où, maugréa-t-il pour lui-même, y a rien, ici… »

Peut-être qu’il était juste frappé. Un peu délirant. Trop chaud, trop froid, trop d’imagination, quelque chose de ce goût-là. Il remonta ses genoux contre sa poitrine et écrasa son front dessus, décidé à observer le sol plus qu’autre chose. Dur, tangible. Là.

« Tu veux que je reste alors que je t’insulte ? Si t’es pas décidé, je commence pour toi : il était une fois… »

Il s’arrêta pour réfléchir, l’espace d’un instant, à ce qu’il pourrait bien y avoir été, une fois. S’il ne regardait pas autour de lui, l’autre pouvait tout à fait être là. Et au pire, il aurait simplement l’air d’un fou, à disserter tout seul. Ce ne serait pas la première fois.

« Il était une fois, reprit-il, un roi qui ne perdait jamais contre personne. Il n’avait peur de rien. C’est un bon début, Ta Majesté ? »