Hi miss, can you lend me your balloons as recoupment, please ? I hit your fuckin' door.♪ [PV : LACEY Lou-Chrysoline]

Du respect. Alors ça, c’était la meilleure ! Elle lui demandait du respect ! Il lui en ficherait, lui, du respect, et d’ailleurs il visualisait très bien où –non mais, et puis quoi encore ? La grimace qu’il fit, plus éloquente qu’un long discours haut en couleurs, accompagna un silence cinglant et un regard glacial. « Hors de question », la réponse était plus que claire : limpide. Le gamin haussa un sourcil, décidé à la mettre au défi de mettre ses menaces à exécution. Mauvaise idée, souffla une petite voix à l’arrière de son crâne. Et puis d’abord, de quelles menaces parlaient-ils au juste ? Incapable de se souvenir des horreurs que cette sorcière déguisée en fée n’avait pas dû manquer de proférer depuis qu’il avait passé le pas de la porte, il se contenta de décréter qu’aucune d’elles ne lui faisaient peur et surtout, que pas la moindre de celles-ci ne méritait qu’il s’y arrête. Moins encore qu’il force sa voix à adopter les inflexions serviles que certains adultes, le nez dans leurs années de supposée expérience, exigeaient des gens de son âge. Eh quoi, ils en avaient vu plus qu’eux et connaissaient mieux la vie, peut-être ? Ils ne savaient en tout cas rien de la sienne, et sans doute même n’avaient-ils pas le plus petit soupçon de ce que lui prenait pour acquis depuis longtemps.

Camille Rosenthal aimait se dire que les vieilles personnes étaient juste vieilles et pas plus sages ; qu’elles n’avaient pas le droit de demander plus que ce qu’il leur octroyait. A trop se ficher de lui, il finissait par se ficher d’elles à son tour, c’était aussi simple que cela. Cette mégère ne faisait pas exception. Il ne tiqua qu’après coup, lorsqu’elle se remit à lui servir du « vous » avec une hypocrite sauce de « monsieur ». Il y était rompu. « Sale garnement », c’était les commerçants qu’il agaçait sans cesse ; « monsieur », c’était la servante. « Mon petit cœur », c’était sa mère, de temps en temps. Toutes lui collaient des frissons dans le dos, sur la nuque, derrière la tête. Toutes étaient à la fois annonciatrices de quelque chose de bien et colporteuses de mauvaises nouvelles.
Les bras à nouveau croisés –il ne savait décidément qu’en faire, quand ils ne déclenchaient pas de catastrophe– Camille hocha gravement la tête, pesant le pour et le contre. Deux semaines, ça lui laissait le temps de voir venir. C’était assez pour ne pas se presser, et pas suffisamment pour que son père ne décidât de partir rouler leur bosse ailleurs, à Moria par exemple. Néanmoins, un détail le turlupinait ; un détail, vraiment, mais qui avait son importance.

D’ici deux semaines, la probabilité qu’il ait relégué cet incident aux oubliettes était au moins de cent pour cent. Complètement chassée du champ en pleine expansion de ses préoccupations du moment, gibier plus très frais, viande faisandée sans odeur. Deux semaines, pour Rosenthal, c’était une petite éternité. « La semaine prochaine », c’était une petite éternité divisée par deux. Pas impressionné pour autant, il hocha derechef la tête, distraitement cette fois. Il n’était pas sûr de se plier aux exigences de la Dame Gâteaux, au fond. Il aurait bien aimé, juste pour s’assurer qu’elle n’aille pas tout cafter chez lui, mais s’il oubliait, enfin, quoi, ce ne serait pas exactement sa faute non plus, et…

Et quoi, avait-il besoin d’un manteau ? Sans doute. Son nez était encore à moitié bouché par un rhume qui arrivait avec ses gros sabots. Ses oreilles devaient encore être d’un rouge carmin fort peu seyant, sans parler du bout de ses doigts toujours transis. Il l’avait cherché et ne regrettait rien, pas sur l’instant à tout le moins. Accepter le présent était soit preuve d’une faiblesse crasse, soit une concession faite à une pauvre femme qui n’avait pas que la voix d’une poule et préférait avoir la conscience tranquille. La deuxième option faisait de lui une sorte de héros à la main sur le cœur, empreint de pitié et de mansuétude, fut-ce à l’égard de ses ennemis –pour un enfant de son âge, il fallait le reconnaître, aussi spécial même que Camille, l’habit était flatteur. Il sourit, prêt à accepter.

« D’accord, mais c’est bien pour te faire p- »
Mais.
Il y avait toujours un mais.

« Tu vas pas dire que je l’ai volé, si ? Parce que si on me demande où je l’ai eu et qu’on va croire que je l’ai volé, je serai dans la panade. »

Posé ainsi, il ne faisait plus aucun doute que ces noirs desseins hantaient l’esprit de son interlocutrice retorse. Mesquin, mais un rien prévisible pour un esprit aussi tordu que le sien. Elle ne l’aurait pas si facilement, ça non ! Ce n’était pas un peu de chaleur qu’elle comptait lui mettre sur le dos, ni un vulgaire bout de tissu dégoutant et rapiécé, mais bel et bien un vol à l’étalage ou une sottise du genre. Si sa mère voyait ça pendu à la patère, ce serait du pareil au même de toute façon.